UM POEMA QUASE FICCIONADO

_Charles Bukowski_

(versão de Manuel A. Domingos)

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Eu vejo-te beber numa fonte com minúsculas

mãos azuis, não, as tuas mãos não são minúsculas

são pequenas, e a fonte é em França

donde tu me escreveste aquela última carta

e que eu respondi e nunca mais soube nada de ti.

Tu costumavas escrever poemas sem sentido sobre

ANJOS E DEUS, todos em maiúsculas, e tu

conhecias artistas famosos e a grande parte deles

eram teus amantes, e eu escrevi-te de novo, tudo está bem

continua, entra nas suas vidas, eu não sou ciumento

pois nunca nos conhecemos.

Estivemos perto um do outro em

Nova Orleãns, pouco tempo, mas nunca nos conhecemos, nunca

nos tocamos, e tu continuaste com os famosos e escreveste

sobre os famosos, e, claro, aquilo que descobriste

é que os famosos estão é preocupados

com a sua fama – não com a jovem e bela rapariga que está

na cama com eles, que lhes dá aquilo, e depois acorda

de manhã para escrever em maiúsculas poemas sobreANJOS E DEUS.

Nós sabemos que Deus está morto, eles

disseram-nos, mas ao ouvir-te deixei de ter certeza. Talvez

fossem as maiúsculas.

Tu eras uma das melhores

poetas femininas e eu disse aos editores, “ela, publiquem-na,

ela é louca mas é mágica.

“Nenhuma mentira no seu fogo”.

Eu amo-te como um homem ama uma mulher que nunca tocou,

que só lhe escreve, e guarda dela poucas fotografias.

Eu teria te

amado mais se tivesse sentado num pequeno quarto

a enrolar um cigarro e a ouvir-te mijar no quarto-de-banho,

mas isso nunca aconteceu. As tuas cartas ficaram cada vez mais tristes.

Os teus amantes traíram-te. Rapariga, escrevi mais tarde, todos

os amantes traem. Mas isso não ajudou. Tu disseste

que tinhas um banco onde ias chorar e era junto a uma ponte e

essa ponte era sobre um rio e tu sentavas-te lá todas as noites

e choravas por todos os amantes que te tinham magoado

e esquecido. Eu escrevi-te de novo mas nunca

obtive resposta. Um amigo escreveu-me e contou-medo teu suicídio, 3 ou 4 meses depois de acontecer. Se eu te tivesse

conhecido provavelmente seria injusto contigo

e tu comigo. Foi melhor assim.

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An Almost Made Up Poem - Charles Bukowski

I see you drinking at a fountain with tiny
blue hands, no, your hands are not tiny
they are small, and the fountain is in France
where you wrote me that last letter and
I answered and never heard from you again.
you used to write insane poems about
ANGELS AND GOD, all in upper case, and you
knew famous artists and most of them
were your lovers, and I wrote back, it’ all right,
go ahead, enter their lives, I’ not jealous
because we’ never met. we got close once in
New Orleans, one half block, but never met, never
touched. so you went with the famous and wrote
about the famous, and, of course, what you found out
is that the famous are worried about
their fame –– not the beautiful young girl in bed
with them, who gives them that, and then awakens
in the morning to write upper case poems about
ANGELS AND GOD. we know God is dead, they’ told
us, but listening to you I wasn’ sure. maybe
it was the upper case. you were one of the
best female poets and I told the publishers,
editors, “ her, print her, she’ mad but she’
magic. there’ no lie in her fire.” I loved you
like a man loves a woman he never touches, only
writes to, keeps little photographs of. I would have
loved you more if I had sat in a small room rolling a
cigarette and listened to you piss in the bathroom,
but that didn’ happen. your letters got sadder.
your lovers betrayed you. kid, I wrote back, all
lovers betray. it didn’ help. you said
you had a crying bench and it was by a bridge and
the bridge was over a river and you sat on the crying
bench every night and wept for the lovers who had
hurt and forgotten you. I wrote back but never
heard again. a friend wrote me of your suicide
3 or 4 months after it happened. if I had met you
I would probably have been unfair to you or you
to me. it was best like this.

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Charles Bukowski (1920-1994) poeta, contista e novelista. O seu aspecto literário obsceno imprimia uma sentimentalidade gélica e profunda. Nascido na Alemanha, filho de um soldado americano. Bukowski começou a escrever poesias aos 15 anos mas, o seu primeiro livro somente foi publicado 20 anos depois em 1955. Em 1962 estreou-se na prosa .Escreveu, entre outros livros, "Hollywood", "A mulher mais linda da cidade", "Mulheres", "A Sul de Nenhum Norte". É o paradigma do poeta decadente e aventureiro com especial queda para o álcool e para as mulheres que habitava um certo "underground" norte-americano nas décadas de 70 e 80. Não estando no nível "beatnik" e algo romântico de Jack Kerouak, onde as drogas e as experiências limites eram descritas como uma espécie de viagem necessária para a educação de uma nova geração liberal dos anos 60, Bukowski é basicamente um bêbado que gosta de sexo e usa a escrita para engatar gajas.

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