4.10.11
5.9.11
O Livro de Graça Mais Caro do Mundo
Meu livro de contos "Lagartas-de-Vidro", premiado no Concurso da Paraíba,será lançado às 5 horas da tarde do dia 23 de setembro em João Pessoa, na Casa de José
Américo. Ficarei muito feliz se puderem comparecer.
Às amigas e aos amigos que já receberam o "Louca Uma Ova", enviarei o "Lagartas", que é o livro de graça mais caro do mundo.
1.7.11
O MAIOR ESTADISTA DO MUNDO!
ESTE CARA QUER PORQUE QUER SER ESTADISTA. UMA SUGESTÃO TIREM UMA FOTO DELE DO TAMANHO DO MARACANÃ, COM UMA VASSOURA NA MÃO VARRENDO O MARACANÃ E PONHAM LÁ EM CIMA DO MARACANÃ NO DIA DA ABERTURA DA COPA DO MUNDO! PRONTO! AÍ ELE VAI SER O MAIOR ESTADISTA, NÃO DO BRASIL, MAS DO MUNDO !
9.6.11
"LAGARTAS-DE-VIDRO"
"Orelha" (Trecho)
"Aqui o escritor não esconde o médico, não porque nos conte “causos” de consultório, muito pelo contrário: revela-nos o médico como paciente e compadecido,mas transita por várias sendas da experiência e da linguagem humanas, atravessa num átimo a fronteira entre o mais cru realismo e o fantástico, engana o leitor fazendo-o crer que lê uma simples crônica antes que irrompa sua pura invencionice, passa dos monólogos de vozes alheias para o relato clinicamente preciso, do fluxo de consciência à metaliteratura, à reflexão na e sobre a vida, à ironia e ao humor, com uma invejável habilidade no manejo da nossa bela e maltratada língua, explorando com maestria suas inúmeras possibilidades sintáticas e seu luxuoso voc abulário".
[Maria Valéria Rezende]
23.7.08
Viola da Gamba
Vâmu iscuitá a viola da gamba,é um crássico da roça!É prá quem interessá possa!Dos tempos de antão que ela é tocada comum arco da velha e tem a afinação singela!Eles diz qui ele nasceu nus istrangêro,conhecida como Vihuela!Os europeu iscondêro uma veidade qui valia ouro! O pai da violinha veio do Orienti, chamava-se Rabab, o “Mouro”.Vô iscuitá a viola da gambá, qui na veidade nasceu é aqui!O resto da história da gambá me cheira mal, nem vô evoluí, é conversa fedorenta prá fazê vóismincê fugí! Raul de Barros Jr.
13.7.08
O Amor-Perfeito Encontra o Amor-Perfeito
É sempre assim,
distraidamente.
O amor-perfeito
vive tropeçando
nas calçadas
porque se entretêm
com o céu
e com o assobio dos pássaros.
O amor-perfeito
bate com a cara no poste,
esquece dos números,
esquece o leite sobre o balcão
e volta à padaria.
Lá chegando,
ele encontra o outro
amor-perfeito,
que também esqueceu o leite
e o foi buscar.
A última coisa
com a qual o amor-perfeito
se preocupa é
achar o seu amor-perfeito.
(Franklin Cirino)
3.3.08
27.2.08
Dias de Saudade Antes do Desterro
Vem das entranhas
Esse cheiro macio de saudade!
Porque vou novamente
P’ro lugar da minha mocidade!
Ah! Infância!
Flor já sugada,
Mares já rompidos,
Pó de ouro que o vento tomou...
Irrecuperável tempo vivido.
A inadiável hora densa se achega.
O céu dos nossos olhos se enuvia,
E já a perene Massa Negra
Inibe o Sol que nos luzia.
E de ti, tempo trigueiro e robusto,
Restaram inúteis lembranças,
Só p’ra fazer o velho que há dentro de mim
Chorar como criança.
21.2.08
ADAMS E EVANS
Patrícia Evans
Numa planície branquela
de neve, quimera e gelado,
feito folha de papel A 4 virgem,
Numa planície branquela
de neve, quimera e gelado,
feito folha de papel A 4 virgem,
incauta, nunca utilizada,
abrem as asas ainda mais alvas,
anjos caídos de lado
abrem as asas ainda mais alvas,
anjos caídos de lado
— foram pegos na avalanche —
imbecilmente atropelados.
Um sacudiu as penas rindo
do pouso trombado.
Outro, do mesmo modo atrapalhado,
Um sacudiu as penas rindo
do pouso trombado.
Outro, do mesmo modo atrapalhado,
enfiou a mão no gelo almofadado
e buscou da aura um perdido pedaço.
Depois de refeitos, vislumbraram a planície
e decidiram ser perfeito
o gelo — a neve que a cobria;
chamaram Deus que desceu
exilados filho e filha.
Um puxou a tinta
o outro o pincel
Não há mais branco ou neve ou gelo
só restam as quimeras na planície de papel.
.
Depois de refeitos, vislumbraram a planície
e decidiram ser perfeito
o gelo — a neve que a cobria;
chamaram Deus que desceu
exilados filho e filha.
Um puxou a tinta
o outro o pincel
Não há mais branco ou neve ou gelo
só restam as quimeras na planície de papel.
.
.
23.12.07
Alto motivo
Não me venha com esse olhar de jipe,
não sou ponte de pau a pique.
e esse sorriso de Oldsmobile?
O velocímetro de meu coração vai a mil!
Essa cor de Cadillac, esse rabo de peixe!
Pare de gingar feito Paris-Dakar,
Venha por favor, me beije!
Não precisa apelar, pra eu te amar
Me dê um amasso feito trator,
pra eu morrer de amor!
De você eu não tiro os olhos,
rápido quero trocar o óleo!
Não me venha com esse choro de Vemaguette
Tenho duas pernas, não tenho rodas de patinete!
Não me venha com essa cara de rádio-patrulha!
Teu estofado não é de couro, vê se não me embrulha!
Pare de andar com a descarga aberta, pra chamar a atenção!
Prefiro ouvir o ronco macio do motor de sua voz, é tão bom
Se for beijar, não me dirija, fico com as pernas bambas,
sou pouca areia pra sua caçamba !
Raul de Barros Jr.
não sou ponte de pau a pique.
e esse sorriso de Oldsmobile?
O velocímetro de meu coração vai a mil!
Essa cor de Cadillac, esse rabo de peixe!
Pare de gingar feito Paris-Dakar,
Venha por favor, me beije!
Não precisa apelar, pra eu te amar
Me dê um amasso feito trator,
pra eu morrer de amor!
De você eu não tiro os olhos,
rápido quero trocar o óleo!
Não me venha com esse choro de Vemaguette
Tenho duas pernas, não tenho rodas de patinete!
Não me venha com essa cara de rádio-patrulha!
Teu estofado não é de couro, vê se não me embrulha!
Pare de andar com a descarga aberta, pra chamar a atenção!
Prefiro ouvir o ronco macio do motor de sua voz, é tão bom
Se for beijar, não me dirija, fico com as pernas bambas,
sou pouca areia pra sua caçamba !
Raul de Barros Jr.
PARA 2008
Para 2008
Mais tempo que pressa,
mais riso que sorriso,
mais delicadeza que sutileza,
saúde que precaução,
intuição que juízo.
Mais abraço que aperto de mão,
mais beijo na boca que abraço,
mais atitude que resignação,
vontade que obrigação ,
generosidade que educação .
Mais verdade que confissão,
parceria que sociedade,
compreensão que entendimento,
diversão que entretenimento.
Mais paixão que ilusão,
mais real que ideal,
amor que compromisso,
muito mais liberdade,
muito mais coragem,
quase nenhum estresse,
mais macho que homem,
muito mais fêmea que mulher
e tanto sim quanto não,
mais beijo na boca que abraço,
mais atitude que resignação,
vontade que obrigação ,
generosidade que educação .
Mais verdade que confissão,
parceria que sociedade,
compreensão que entendimento,
diversão que entretenimento.
Mais paixão que ilusão,
mais real que ideal,
amor que compromisso,
muito mais liberdade,
muito mais coragem,
quase nenhum estresse,
mais macho que homem,
muito mais fêmea que mulher
e tanto sim quanto não,
que a felicidade não é fazer o que se deseja
mas não fazer o que não se quer.
Patrícia Evans
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21.12.07
DESTINO
.
.
.................Paulo Roberto Novaes
.
.
Eu sou de todos os lugares,
meus desejos são todos os sonhos que existem.
Não importam as idades, as cores, o sexo.
Eu levo a felicidade a todos os corações,
porque sou filho do vento
e irmão da alegria e do amor.
Sou o fruto da caridade
que aproxima os seres de Deus.
Sou todo carinho, fraternidade, afeto
e mais todas as coisas
que você pode pensar necessitar delas.
Sou único e múltiplo.
Tenho mil asas
que se abrem para sombrear os dias quentes
e que batem para amenizar o calor,
que te protegem contra a chuva.
Enfim, sou virtual, sou humano,
sou a superfície e o fundo –
o centro de todas as coisas.
Quero ser assim, nasci para ser isto –
para guardar todas as afeições em mim
e viver, livre,
dentro de todos os pensamentos de amor.
(Dizem que somos Poetas...)
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.................Paulo Roberto Novaes
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Eu sou de todos os lugares,
meus desejos são todos os sonhos que existem.
Não importam as idades, as cores, o sexo.
Eu levo a felicidade a todos os corações,
porque sou filho do vento
e irmão da alegria e do amor.
Sou o fruto da caridade
que aproxima os seres de Deus.
Sou todo carinho, fraternidade, afeto
e mais todas as coisas
que você pode pensar necessitar delas.
Sou único e múltiplo.
Tenho mil asas
que se abrem para sombrear os dias quentes
e que batem para amenizar o calor,
que te protegem contra a chuva.
Enfim, sou virtual, sou humano,
sou a superfície e o fundo –
o centro de todas as coisas.
Quero ser assim, nasci para ser isto –
para guardar todas as afeições em mim
e viver, livre,
dentro de todos os pensamentos de amor.
(Dizem que somos Poetas...)
PRAIA DO LEME
.
.
...................... Paulo Roberto Novaes
.
.
Talvez seja mais ou menos por ali,
quase defronte à Fiorentina.
Em noites como esta, de lua cheia,
onde as ondas lambem os seios nus das pedras
e as deusas preferidas de Baco vêm festejar o amor.
.
Talvez seja mais ou menos por ali,
nas areias da Praia do Leme,
em noites de sexta-feira...
.
Quando lágrimas de ilusões já não têm sua razão de ser,
e o vinho e magia correm soltos,
como o luar deslizando sobre um de seus ombros,
exposto à maresia.
.
Talvez seja mesmo ali,
onde a gente se entrega ao presente,
e cavuca a areia por cavucar.
E que de repente encontra um tesouro que brilha
apenas para nosso olhar,
e que só tem valor para quem sabe
que encontrou um tesouro cavucando as areias do Leme.
.
Deve ser por ali,
onde Anjos, quando não eram Anjos,
comemoravam suas alegrias
e despiam-se de suas vestes mais íntimas.
Onde as estrelas flutuavam sobre o mar,
e o mar brincava de ciranda com a lua
e todos os astros...
.
Talvez fosse ali,
nas areias do Leme,
quando não havia a estrada e a Fiorentina...
Onde se reuniam sereias,
que contavam suas histórias de homens
pelos oceanos e cantavam estranhas cantigas...
.
Ali onde vagueia um fantasma,
ou dois, ou muitos,
talvez de feiticeiras que tenham dançado
naquelas areias o seu sabbat.
Talvez seja mesmo ali,
onde nosso coração inflama numa fogueira
que nunca queima,
mas que aquece nossas esperanças...
.
Há a possibilidade de que tenha sido ali
onde um poeta escreveu um poema,
um músico compôs uma canção
e um amante chorou por um amor perdido...
.
Na verdade,
é ali onde a gente senta,
deita, canta e rola,
quando bate a solidão,
quando o coração reclama
por um pedacinho do mundo,
ou somente quando a gente quer sair
um pouco e sorrir sobre as areias do Leme.
.
.
...................... Paulo Roberto Novaes
.
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Talvez seja mais ou menos por ali,
quase defronte à Fiorentina.
Em noites como esta, de lua cheia,
onde as ondas lambem os seios nus das pedras
e as deusas preferidas de Baco vêm festejar o amor.
.
Talvez seja mais ou menos por ali,
nas areias da Praia do Leme,
em noites de sexta-feira...
.
Quando lágrimas de ilusões já não têm sua razão de ser,
e o vinho e magia correm soltos,
como o luar deslizando sobre um de seus ombros,
exposto à maresia.
.
Talvez seja mesmo ali,
onde a gente se entrega ao presente,
e cavuca a areia por cavucar.
E que de repente encontra um tesouro que brilha
apenas para nosso olhar,
e que só tem valor para quem sabe
que encontrou um tesouro cavucando as areias do Leme.
.
Deve ser por ali,
onde Anjos, quando não eram Anjos,
comemoravam suas alegrias
e despiam-se de suas vestes mais íntimas.
Onde as estrelas flutuavam sobre o mar,
e o mar brincava de ciranda com a lua
e todos os astros...
.
Talvez fosse ali,
nas areias do Leme,
quando não havia a estrada e a Fiorentina...
Onde se reuniam sereias,
que contavam suas histórias de homens
pelos oceanos e cantavam estranhas cantigas...
.
Ali onde vagueia um fantasma,
ou dois, ou muitos,
talvez de feiticeiras que tenham dançado
naquelas areias o seu sabbat.
Talvez seja mesmo ali,
onde nosso coração inflama numa fogueira
que nunca queima,
mas que aquece nossas esperanças...
.
Há a possibilidade de que tenha sido ali
onde um poeta escreveu um poema,
um músico compôs uma canção
e um amante chorou por um amor perdido...
.
Na verdade,
é ali onde a gente senta,
deita, canta e rola,
quando bate a solidão,
quando o coração reclama
por um pedacinho do mundo,
ou somente quando a gente quer sair
um pouco e sorrir sobre as areias do Leme.
.
.................Para Patrícia Evans
.................Para Patrícia Evans
CICLO 2
.
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.....................Paulo Roberto Novaes
.
.
A minha poesia não saiu de mim:
veio dos teus olhos!
Existem palavras que,
ditas em um dado momento,
encheriam toda uma vida de esperança
e razão de ser.
Por isto eu te escrevo –
porque posso ouvir o canto da sereia!
Que o maravilhoso é o que teus olhos
não querem ver
e teus sentidos captar.
.
A vida é uma ilha com um oceano infinito
em torno,
e a única saída é para o alto,
em direção ao sol.
.
Meu coração quer encher-se da
Sua benevolência,
seguir-Lhe os passos firmes.
Mas meu coração é construção de palha
que o lobo vem e assopra...
.
A tempestade desabou aguaceiro
e rio de imperfeições
correu-me próximo à Alma...
E que Terra haverei de reencontrar?
pois que muitos se vão para quase
nunca mais, talvez –
e há mais fome de ir do que sede de
ficar.
(Vozerio que clama no fogo que se ateou a si).
.
E eis que finalmente
o trovão cessou o seu brado, e a hora
é de lá pelas tantas,
e que são tantas as vozes que pedem e
as que pedem compadecidas pelas
vozes que pediram primeiro,
que o fim será um novo começo,
e o cálice sorvido novamente até o
fundo.
Ao ponto em que se enxergue claridade
no vazio do copo,
e não sangue em lugar de vinho.
20.12.07
.
A CASA DE ANTÔNIO DE AQUINO
.
.
..........................Paulo Roberto Novaes
.
.
..........................Paulo Roberto Novaes
.
.
Observando as flores pela estrada,
de várias cores as flores,
rosas, brancas, vermelhas e roxas...
Lembrei-me de uma imagem,
sempre próxima, translúcida,
emoldurada por lírios...
Alvos lírios...
.
Mercador de bênçãos de reconforto
e de alegria,
ele apenas as distribui,
sem solicitar favores.
Guia de muitos e
exemplo para todos,
humilde seguidor do Mestre.
Patrono desta Casa abençoada,
que lhe honra o nome,
que reconcilia e harmoniza,
que nos presta singelo socorro,
espiritual e físico...
.
Amigo,
como os verdadeiros amigos,
compreende-nos o estágio evolutivo.
E, de braços dados à assistência ao próximo,
convida-nos à reflexão,
dá-nos a chance do trabalho fraterno
e a oportunidade do estudo que
dignifica a Alma,
nesta Casa que amorosamente comanda
com mãos suaves e tão gentis –
General e Apóstolo do Bem.
.
Guerreiro nobre,
venceu a si próprio,
e, leal ao Cristo, segue seu
caminho de luz,
deixando rastros de estrelas
para que o sigamos.
.
Antônio, Antônio!
Nome bendito e agradável a nós,
a nossos ouvidos e lábios,
a nossos corações tão machucados!
.
Nesta noite,
perante teus olhos mansos
e penetrantes, em uníssono
vimos celebrar a Misericórdia do Pai!
Estende-nos o pulso forte
e eleva-nos acima das lamúrias
do mundo e das
reclamações infundadas,
pois se Jesus é o Caminho,
a Verdade e a Vida,
tu és o atalho que nos conduz
ao berço do Cristo.
.
Querida Casa de Antônio de Aquino,
que tu sejas para sempre amada
e lembrada, nos altares
de nossos sentimentos mais sublimes!
Semente lançada sobre a terra fértil
do bairro de Mallet,
que germinou e floresceu em
Planos Maiores da Vida!
.
Teus Cavaleiros,
mensageiros de Bondade e de Paz,
nunca se cansam de nos amparar,
nos delírios equivocados e
nas quedas iminentes.
.
Antônio de Aquino,
obrigado, amigo,
pelo alento, pelo consolo
e pelo convite que nos permite
participar do teu banquete de Luz,
mesmo que estejamos maltrapilhos
e com a Alma em frangalhos!
.
Que o pavio muitas vezes ressequido
da Esperança possa reacender-se em nós,
neste ano que se inicia,
e iluminar novamente nossos
anseios e ânimos,
e os desejos mais sinceros de renovação!
.
Que a tolerância possa ser a ação
do momento
e o Amor a única estrada disponível!
.
“Que o Amor único de Deus
possa inspirar todas as Almas para o Bem.”
Observando as flores pela estrada,
de várias cores as flores,
rosas, brancas, vermelhas e roxas...
Lembrei-me de uma imagem,
sempre próxima, translúcida,
emoldurada por lírios...
Alvos lírios...
.
Mercador de bênçãos de reconforto
e de alegria,
ele apenas as distribui,
sem solicitar favores.
Guia de muitos e
exemplo para todos,
humilde seguidor do Mestre.
Patrono desta Casa abençoada,
que lhe honra o nome,
que reconcilia e harmoniza,
que nos presta singelo socorro,
espiritual e físico...
.
Amigo,
como os verdadeiros amigos,
compreende-nos o estágio evolutivo.
E, de braços dados à assistência ao próximo,
convida-nos à reflexão,
dá-nos a chance do trabalho fraterno
e a oportunidade do estudo que
dignifica a Alma,
nesta Casa que amorosamente comanda
com mãos suaves e tão gentis –
General e Apóstolo do Bem.
.
Guerreiro nobre,
venceu a si próprio,
e, leal ao Cristo, segue seu
caminho de luz,
deixando rastros de estrelas
para que o sigamos.
.
Antônio, Antônio!
Nome bendito e agradável a nós,
a nossos ouvidos e lábios,
a nossos corações tão machucados!
.
Nesta noite,
perante teus olhos mansos
e penetrantes, em uníssono
vimos celebrar a Misericórdia do Pai!
Estende-nos o pulso forte
e eleva-nos acima das lamúrias
do mundo e das
reclamações infundadas,
pois se Jesus é o Caminho,
a Verdade e a Vida,
tu és o atalho que nos conduz
ao berço do Cristo.
.
Querida Casa de Antônio de Aquino,
que tu sejas para sempre amada
e lembrada, nos altares
de nossos sentimentos mais sublimes!
Semente lançada sobre a terra fértil
do bairro de Mallet,
que germinou e floresceu em
Planos Maiores da Vida!
.
Teus Cavaleiros,
mensageiros de Bondade e de Paz,
nunca se cansam de nos amparar,
nos delírios equivocados e
nas quedas iminentes.
.
Antônio de Aquino,
obrigado, amigo,
pelo alento, pelo consolo
e pelo convite que nos permite
participar do teu banquete de Luz,
mesmo que estejamos maltrapilhos
e com a Alma em frangalhos!
.
Que o pavio muitas vezes ressequido
da Esperança possa reacender-se em nós,
neste ano que se inicia,
e iluminar novamente nossos
anseios e ânimos,
e os desejos mais sinceros de renovação!
.
Que a tolerância possa ser a ação
do momento
e o Amor a única estrada disponível!
.
“Que o Amor único de Deus
possa inspirar todas as Almas para o Bem.”
19.12.07
CINCO CONTRA UM
Não importa a ocasião se é diurna ou noturna A turba se masturba! É no bico do peito, brioco ou vulva, a turba se masturba! Sai pra lá moleque com essa mão cabeluda! Tu és da turba que se masturba! Haja vaselina ou creminho pra ruga! A turba se masturba! Não pegou ninguém “nas madruga”? A turba se masturba! É tolice dizer que faz mal, cria verruga! A turba se masturba! Não tá satisfeito de ter feito depois? Cai fora dessa turba! Não há nada como que fazer amor a dois!
Raul de Barros Jr
17.12.07
Espera do Inesperado
(Franklin Cirino)
Espero ansiosamente por ti,
ó, coisa que me fará arrepiar e sorrir.
Espero por ti, coisa boa,
Boa nova,
céu nupcioso, puxavante,
sem riscos ou murmúrios.
Espero por ti,
chuva oportuna,
lua intransigente e
leticiosa como criança
quieta que, subitamente,
sorri.
Espero por ti,
recado de menina bonita,
livro de poesia de presente.
16.12.07
Belezas de Sooretama
Lagoa Juparanã e reserva natural são destaques de Sooretama
Sooretama é um dos municípios com maior riqueza natural do Estado. A reserva natural Vale – mantida pela mineradora Vale do Rio Doce –, e a Lagoa Juparanã são símbolos da exuberância de recursos naturais da cidade, que é rica, também, em fontes hídricas.
O nome Sooretama tem origem na reserva da Vale, localizada na cidade, uma das poucas do Brasil. Sooretama é uma expressão do dialeto Tupy-Guarany que significa “habitat de animais silvestres”.
A reserva florestal ocupa 587,38 quilômetros quadrados, que corresponde a aproximadamente 41% da área territorial do município. Destaque nacional e internacional, a reserva abriga uma grande diversidade de espécies raras da fauna e flora da Mata Atlântica brasileira.
Com localização privilegiada, é ideal para o desenvolvimento de pesquisas e educação ambiental. O Centro de Educação e Divulgação Ambiental, mantido pelo Ibama às margens da BR-101, recebe visitantes diariamente.
Os recursos hídricos também são abundantes no município e a Lagoa Juparanã é um dos maiores bens naturais de Sooretama. O manancial tem sua nascente no município, na altura da vila de pescadores de Comendador Rafael, também conhecida como Patrimônio da Lagoa. A Juparanã é a maior lagoa em volume de água doce do Brasil.
Comendador Rafael também abriga uma das mais belas praias do manancial, que é visitado por visitantes de todo o Espírito Santo e até de outros estados.
Abastecida pelas águas do Rio São José, a Juparanã tem 38 quilômetros de extensão, chegando a sete quilômetros de largura em um de seus trechos. Além de Sooretama, a lagoa também banha os municípios de Linhares e Rio Bananal.
15.12.07
Inevitável Metalinguagem
(Franklin Cirino)
Durante a viagem
eu penetrava com os olhos
a paisagem inquieta
e escrevia sobre o volume abstrato
eu penetrava com os olhos
a paisagem inquieta
e escrevia sobre o volume abstrato
d'horizonte
versos novos,
versos do novo homem triste que sou
a cada dia.
versos novos,
versos do novo homem triste que sou
a cada dia.
Naquele momento
eu era um poeta
pensando num outro poeta
e tantando,
sobretudo,
evitar a narcísica metalinguagem.
A poesia tem que ser mais que isso!
Tem que fazer com que formem fila por ela,
tem que aconselhar e
ser alternativa face à tragédia.
A poesia tem que enxugar o sangue,
curar a ferida e
adotar com beijo e proteção.
Pronto: virou metalinguagem.
eu era um poeta
pensando num outro poeta
e tantando,
sobretudo,
evitar a narcísica metalinguagem.
A poesia tem que ser mais que isso!
Tem que fazer com que formem fila por ela,
tem que aconselhar e
ser alternativa face à tragédia.
A poesia tem que enxugar o sangue,
curar a ferida e
adotar com beijo e proteção.
Pronto: virou metalinguagem.
12.12.07
Raro
(Franklin Cirino)
Não dá para mudar o mundo com poesia.
A poesia nada pode fazer:
É só um papel emoldurado
Na parede.
A poesia nada pode fazer:
É só um papel emoldurado
Na parede.
A poesia não grita para ser ouvida.
É semente para terras raras,
É remédio para poucas chagas,
É tom para poucas vozes.
Fruta que poucos conhecem
e sexo que não se pode comprar.
É semente para terras raras,
É remédio para poucas chagas,
É tom para poucas vozes.
Fruta que poucos conhecem
e sexo que não se pode comprar.
Não dá para mudar o mundo com poesia,
porque poesia é valsa e bruma
para um mundo que não quer se atrasar.
Poesia é conselho de mãe
e histórias de vovó.
porque poesia é valsa e bruma
para um mundo que não quer se atrasar.
Poesia é conselho de mãe
e histórias de vovó.
Marlin Azul:
peixe de poucos mares!
Águia e Condor:
aves de poucos ares!
peixe de poucos mares!
Águia e Condor:
aves de poucos ares!
9.12.07
ÁGUA E VENTO
Paulo Roberto Novaes
.
.
Senti o mar passar por mim,
em uma brisa fresca de vento.
Vi sua cabeleira verde-azulada
cruzar a esquina e acenei-lhe a mão.
O mar agora vive imerso em mim.
O vento, que o trouxe,
trouxe os rios também.
Sou todo água e vento, todo ar,
todo lamento, toda chiadeira sem fim.
.
Vem, ó criatura amada,
observar de perto
os furacões de água que
cascateiam em meu peito.
Fotografar as ondas eternas de vento,
que escorregam sobre as areias
das praias do meu coração.
Porque o meu amor é instável
e contínuo,
como os rios que correm certos
para os oceanos,
e depois se perdem.
Profundo e intenso,
meu amor é o próprio mar.
.
Águas e ventos armam
planos assim:
sussurrando em minhas artérias e veias.
Ao abrir a boca,
o ambiente a meu redor
enche-se de maresia
e pequenos rodamoinhos de folhas
giram próximos ao chão.
E ao retirar meu sangue,
para doá-lo a meus irmãos,
o vento que a seringa aspira,
e a água, mais o plasma,
causam arrepios na enfermeira,
e ela deseja ser uma sereia
em minha corrente sanguinea.
.
Pode parecer estranho,
mas por onde eu passo,
a chuva cai, cursos de água transbordam,
galhos de árvores balançam
e saias levantam-se.
Sou assim –
sem pressa de ser,
como o vento,
e vivendo o momento
como qualquer água,
parada ou em movimento.
.
Cada ser humano possui
um mar em si,
limitado por sua pele,
que pode estender-se,
violento para destruir,
ou sereno como porto
para acolher.
Somos mares navegando
em terra firme...
.
Na nascente de todo rio,
brota junto a ela um deus-menino,
que zela por seu curso
até o mar.
Seres aquáticos residem em mim.
Oyá, Oxum, Iemanjá,
Iara, Janaína - Odoyá!
.
Conheço as diversas matas,
atravesso cidades,
percorro riachos e corredeiras,
e navego cada oceano que há,
porque sou água e vento –
oásis no meio dos desertos.
.
Meu esperma tem cheiro de
terra úmida e grama molhada.
Quando ejaculo é como um sopro quente
em dias de calor intenso.
Meu sonho maior é fecundar
os solos áridos do sertão.
Perdoem-me aqui os mais pudorosos,
e mesmo as pretendentes e os pretenciosos,
mas meu “artefato” é pequeno demais para
tarefa tão grandiosa.
.
Amigos Poetas
(Para o colega Franklin Cirino),
hei de confessar-vos:
a Arte é senhora da minha Vida
e de tudo aquilo que fui.
Eu não faço arte,
eu não tenho nada.
A Poesia é o que sou.
A Poesia é quem me possui.
.
O céu e o mar azuis
são presentes de Deus
para a alegria e o reconforto
da Alma minha,
constituída de vento e água.
Porque só eu posso vê-los com
os meus olhos.
Ninguém mais.
Não são vossos dedos a indicarem-me
as estrelas que me faz vê-las,
mas a forma como as descreveis.
.
.
Senti o mar passar por mim,
em uma brisa fresca de vento.
Vi sua cabeleira verde-azulada
cruzar a esquina e acenei-lhe a mão.
O mar agora vive imerso em mim.
O vento, que o trouxe,
trouxe os rios também.
Sou todo água e vento, todo ar,
todo lamento, toda chiadeira sem fim.
.
Vem, ó criatura amada,
observar de perto
os furacões de água que
cascateiam em meu peito.
Fotografar as ondas eternas de vento,
que escorregam sobre as areias
das praias do meu coração.
Porque o meu amor é instável
e contínuo,
como os rios que correm certos
para os oceanos,
e depois se perdem.
Profundo e intenso,
meu amor é o próprio mar.
.
Águas e ventos armam
planos assim:
sussurrando em minhas artérias e veias.
Ao abrir a boca,
o ambiente a meu redor
enche-se de maresia
e pequenos rodamoinhos de folhas
giram próximos ao chão.
E ao retirar meu sangue,
para doá-lo a meus irmãos,
o vento que a seringa aspira,
e a água, mais o plasma,
causam arrepios na enfermeira,
e ela deseja ser uma sereia
em minha corrente sanguinea.
.
Pode parecer estranho,
mas por onde eu passo,
a chuva cai, cursos de água transbordam,
galhos de árvores balançam
e saias levantam-se.
Sou assim –
sem pressa de ser,
como o vento,
e vivendo o momento
como qualquer água,
parada ou em movimento.
.
Cada ser humano possui
um mar em si,
limitado por sua pele,
que pode estender-se,
violento para destruir,
ou sereno como porto
para acolher.
Somos mares navegando
em terra firme...
.
Na nascente de todo rio,
brota junto a ela um deus-menino,
que zela por seu curso
até o mar.
Seres aquáticos residem em mim.
Oyá, Oxum, Iemanjá,
Iara, Janaína - Odoyá!
.
Conheço as diversas matas,
atravesso cidades,
percorro riachos e corredeiras,
e navego cada oceano que há,
porque sou água e vento –
oásis no meio dos desertos.
.
Meu esperma tem cheiro de
terra úmida e grama molhada.
Quando ejaculo é como um sopro quente
em dias de calor intenso.
Meu sonho maior é fecundar
os solos áridos do sertão.
Perdoem-me aqui os mais pudorosos,
e mesmo as pretendentes e os pretenciosos,
mas meu “artefato” é pequeno demais para
tarefa tão grandiosa.
.
Amigos Poetas
(Para o colega Franklin Cirino),
hei de confessar-vos:
a Arte é senhora da minha Vida
e de tudo aquilo que fui.
Eu não faço arte,
eu não tenho nada.
A Poesia é o que sou.
A Poesia é quem me possui.
.
O céu e o mar azuis
são presentes de Deus
para a alegria e o reconforto
da Alma minha,
constituída de vento e água.
Porque só eu posso vê-los com
os meus olhos.
Ninguém mais.
Não são vossos dedos a indicarem-me
as estrelas que me faz vê-las,
mas a forma como as descreveis.
.
Finda a confissão,
tenho mais insanidades a dizer-vos
sobre o eu ser vento e água.
Finda a confissão,
tenho mais insanidades a dizer-vos
sobre o eu ser vento e água.
.
Por vezes, as águas que me habitam
reúnem-se em imenso lago
próximo a meu plexo cardíaco,
tomando-me os pulmões,
do abdômen à laringe.
Rios e seus afluentes
desembocam nele,
que permanece plácido e viril
durante dias.
Águas salgadas e doces,
vivendo em plena harmonia em mim.
É assim mais ou menos, desse jeito assim,
nem pra mais nem pra menos,
apenas é...
.
A minha poesia é feita de mar,
e as palavras são cachoeiras e córregos.
Os pontos são filetes de água recém-nascidos,
e o próprio mar sou eu.
Dos sentimentos, inerentes a cada verso,
surge a luz, que enche de vida tanta
água existente.
Dos conflitos humanos insensatos,
surgem o ar, as tempestades e a loucura-
desejos imaturos de liberdade.
Dos versos disformes,
procedem os trovões e os raios,
que, a cada descarga,
transformam os seres que ali coexistem
E sua natureza renova-se em constante ascensão.
.
Não sei se me faço entender,
eu mesmo nunca entendi o que digo
(se alguém puder, que me explique!).
Uma única verdade sobre tudo isso
não existe.
Talvez existam muitos caminhos,
através dos mares,
estradas que os ventos levam e trazem,
que as águas fazem oscilar,
uma variante infinita de probabilidades,
teóricas, nunca comprovadas.
.
O que me resta então
são trechos fugidios sobre a água
que desce da torneira da pia,
frases dispersas que falam sobre a
ventania desta tarde...
Muita coisa sem senso a ser dita
e ninguém que queira ouvir.
.
Porém o mar, ah! esse sim,
vai estar sempre ali,
para eu cantá-lo, e decretá-lo
amigo incondicional de todos os
Poetas,
juntamente com o vento,
que traduz os idiomas
de que o mar se utiliza.
A lua que brilha sobre ele,
o sol que torna suas águas douradas,
e as estrelas que o fazem parecer um
único firmamento.
.
Nunca fui poeta.
Para ser franco, nem sei do que trata
tal palavra.
O que falo não faz o menor sentido.
A não ser, é claro,
para as águas que me inspiram
e os ventos que me conduzem.
.
Não desejo com isso chegar a lugar algum.
Mas saibam todos os leitores que,
onde houver água e ar,
eu estarei por perto.
Pois, como disse um grande Poeta:
“perto de muita água, tudo é feliz”.
Por vezes, as águas que me habitam
reúnem-se em imenso lago
próximo a meu plexo cardíaco,
tomando-me os pulmões,
do abdômen à laringe.
Rios e seus afluentes
desembocam nele,
que permanece plácido e viril
durante dias.
Águas salgadas e doces,
vivendo em plena harmonia em mim.
É assim mais ou menos, desse jeito assim,
nem pra mais nem pra menos,
apenas é...
.
A minha poesia é feita de mar,
e as palavras são cachoeiras e córregos.
Os pontos são filetes de água recém-nascidos,
e o próprio mar sou eu.
Dos sentimentos, inerentes a cada verso,
surge a luz, que enche de vida tanta
água existente.
Dos conflitos humanos insensatos,
surgem o ar, as tempestades e a loucura-
desejos imaturos de liberdade.
Dos versos disformes,
procedem os trovões e os raios,
que, a cada descarga,
transformam os seres que ali coexistem
E sua natureza renova-se em constante ascensão.
.
Não sei se me faço entender,
eu mesmo nunca entendi o que digo
(se alguém puder, que me explique!).
Uma única verdade sobre tudo isso
não existe.
Talvez existam muitos caminhos,
através dos mares,
estradas que os ventos levam e trazem,
que as águas fazem oscilar,
uma variante infinita de probabilidades,
teóricas, nunca comprovadas.
.
O que me resta então
são trechos fugidios sobre a água
que desce da torneira da pia,
frases dispersas que falam sobre a
ventania desta tarde...
Muita coisa sem senso a ser dita
e ninguém que queira ouvir.
.
Porém o mar, ah! esse sim,
vai estar sempre ali,
para eu cantá-lo, e decretá-lo
amigo incondicional de todos os
Poetas,
juntamente com o vento,
que traduz os idiomas
de que o mar se utiliza.
A lua que brilha sobre ele,
o sol que torna suas águas douradas,
e as estrelas que o fazem parecer um
único firmamento.
.
Nunca fui poeta.
Para ser franco, nem sei do que trata
tal palavra.
O que falo não faz o menor sentido.
A não ser, é claro,
para as águas que me inspiram
e os ventos que me conduzem.
.
Não desejo com isso chegar a lugar algum.
Mas saibam todos os leitores que,
onde houver água e ar,
eu estarei por perto.
Pois, como disse um grande Poeta:
“perto de muita água, tudo é feliz”.
MEMÓRIA
(Carlos Drummond de Andrade)
Amar o perdido
deixa confundido
este coração.
Nada pode o olvido
contra o sem sentido
apelo do Não.
As coisas tangíveis
tornam-se insensíveis
à palma da mão.
Mas as coisas findas,
muito mais que lindas,
essas ficarão.
8.12.07
Poema Escorregadio
(Franklin Cirino)
Não havia caneta e nem papel.
Eu segurei o poema até quando pude.
Só que o poema tem mania de liberdade,
asas marotas,
não se apega a ninguém.
Apenas se apaixona instataneamente e
instantaneamente se vai.
E assim ele se foi de mim.
Agora fico aqui,
como um corno arrependido,
sentindo d'antemão a dor que terei
quando eu lê-lo nu
sobre o leito de outro poeta.
5.12.07
O Choro Sem Lágrima
(Franklin Cirino) Sinto minh'alma chorar dentro de mim, mas
longe de mim.
(Orgulhosa, não quer que ninguém mais ouça
a sua escuridão e morte).
Me arrasto através dos corredores.
Nos recantos me encharco
de um bálsamo obscuro
que me encolhe o corpo
e me cansa a voz e o sorriso
já exangue.
Saem lindas e sepulcrais músicas
do pranto dessa alma.
Músicas mais lindas que as músicas da vida!
Então eu choro também.
E choro sorrindo:
há que se fazer careta para chorar?
Choro sem lacrimejar:
nem toda a lágrima é pranto-pranto
e nem todo o sorriso é alegria.
Eu choro falando,
eu choro em qualquer tumulto,
choro selado como um sono mórbido.
4.12.07
Jardim Tímido
(Franklin Cirino) Permita que eu, (em qualquer estação),
entre na folia verânica secreta
que há em seus cabelos.
Se jogue sobre mim
e ofereça essa contínua praia quente,
suave e arredia que há em seu
corpo calado e raro, Rayra.
Vamos pular o carnaval que acontece
entre nossos braços e pernas!
Tampa-me, com seus cabelos,
os sentidos que me conectam
à corriqueira sanidade!
à corriqueira sanidade!
Sorria para mim
com esse sorriso amorenado e cheiroso
que me convalesce e, em troca,
me desencoraja a voltar ao chão austero
e despoético dos dias de semana.
(Não quero voltar às hemomaníacas lâminas
e aos cânceres que cirandam entre
os cimentos maduros de sol).
Seduza-me sem querer.
Basta que, sem propósito,
desfiles desperdiçada e semi-nua
sob o meu teto.
Atire sobre meu rosto diurno e preocupado
as marolas confortáveis
daquela tua praia oculta
e me convide a esquecer as dívidas
nas sombras do jardim marítimo
que há em teu balneário tímido.
2.12.07
O onírico eo delírio
O onírico e o delírio se alternavam.
Eu sonhava que estava sentado, em uma das estrelas de Alfa Centauro, divagando devagar... Seguindo o movimento do universo no seu caminhar, tentando não delirar. Hoje a luz diurna ilumina vagas memórias. Estou torcendo pelo o onírico, para que o homem não venha o meu sonho quebrar, para que o delírio do homem, não interrompa do universo o caminhar.
23.11.07
AMOR QUIETO
AMOR QUIETO(Franklin Cirino)
.
Passa sempre ereta,
firme como uma torre que
toca com a língua os ares azuis;
não me vê.
Passa sempre ereta,
firme como uma torre que
toca com a língua os ares azuis;
não me vê.
.
Ergo sentinelas nas sombras
para mirá-la do meu Universo secreto,
valioso e quieto como um diamante;
jamais saberá.
Ergo sentinelas nas sombras
para mirá-la do meu Universo secreto,
valioso e quieto como um diamante;
jamais saberá.
.
Com os cabelos trêmulos feito estrela,
Que às vezes contêm com as mãos,
passa como passa
uma deusa arfante do Olimpo,
intocável,
intacta,
quando não ensolarada,
cheia de lua cheia, banhada.
Com os cabelos trêmulos feito estrela,
Que às vezes contêm com as mãos,
passa como passa
uma deusa arfante do Olimpo,
intocável,
intacta,
quando não ensolarada,
cheia de lua cheia, banhada.
.
Pobre de mim,
que sou astro nenhum,
sequer anel ou satélite
- qualquer corpinho celeste -
sou um jeca comum.
Pobre de mim,
que sou astro nenhum,
sequer anel ou satélite
- qualquer corpinho celeste -
sou um jeca comum.
.
.
15.11.07
A BOA NOTÍCIA
A BOA NOTÍCIA(Franklin Cirino)
.
Eu espero o e-mail da minha vida,
o telefonema que mudará
o curso errante e desamparado.
Espero a visita de uma amiga
mais que amiga no passado.
Um natal em que eu celebre um ano
de exausto trabalho recompensado,
um bom recado,
uma manhã de sábado
com o coração não angustiado.
.
Espero sentar sob uma sombra em uma praia
acompanhado de dois ou mais amigos poetas,
que bebam duas ou mais cervejas comigo
e falem as besteiras dos poetas embriagados.
.
.
2.11.07
por quê?
depois da inquietude das nove
da fome das doze
do desespero das quatro
e da abnegação das seis,
pergunto: por quê?
da fome das doze
do desespero das quatro
e da abnegação das seis,
pergunto: por quê?
14.9.07
BUSHARIA? EUA hein!
BUSHARIA
Botei teu nome na boca do sapo e ele cuspiu!
Coitado, tarde demais, ele morreu, não resistiu!
George, George, George, escrevi três vezes sete,
num papel branco reciclado, conforme indicado pela cartomante, mas, ela bateu as botas, foi pra casa do baralho, descobri tudo lendo no globo de cristal que ela foi tua amante!
Pelo que vejo até agora, essa idéia de fetiche está descartada,
vou partir pra reza forte pra nos livrar desse mal e vingar a coitada:
“Pai do forte Knox que comanda os seus,
não venha a nossos reinos, deixe-nos viver
em paz, em nossos mares, terras, controlar
os aviões que voam em nossos céus!”
Mas, antes de dormir, como é mês de agosto,
vou fazer mais uma mumunha, só de tira gosto!
No chaleirão do Hulk, vou colocar uma pitada
de três bigodes vesgos de um ditador bruto,
sangue de mentirinha de um parlamentar corrupto,
três toneladas de asas de morcego de plástico,
esse programa vai ficar fantástico!
Vou misturar manga com leite de uma vaca louca!
Os ingredientes? Tudo pago com as verdinhas.
Economia agora? É besteira pouca!
Pra acabar, gritarei teu nome com o dábliu de cabeça pra baixo:
- George, George, George Eme Bush, espero que tu não morras, só estrebuche!
Raul de Barros Jr.
26/08/07
Botei teu nome na boca do sapo e ele cuspiu!
Coitado, tarde demais, ele morreu, não resistiu!
George, George, George, escrevi três vezes sete,
num papel branco reciclado, conforme indicado pela cartomante, mas, ela bateu as botas, foi pra casa do baralho, descobri tudo lendo no globo de cristal que ela foi tua amante!
Pelo que vejo até agora, essa idéia de fetiche está descartada,
vou partir pra reza forte pra nos livrar desse mal e vingar a coitada:
“Pai do forte Knox que comanda os seus,
não venha a nossos reinos, deixe-nos viver
em paz, em nossos mares, terras, controlar
os aviões que voam em nossos céus!”
Mas, antes de dormir, como é mês de agosto,
vou fazer mais uma mumunha, só de tira gosto!
No chaleirão do Hulk, vou colocar uma pitada
de três bigodes vesgos de um ditador bruto,
sangue de mentirinha de um parlamentar corrupto,
três toneladas de asas de morcego de plástico,
esse programa vai ficar fantástico!
Vou misturar manga com leite de uma vaca louca!
Os ingredientes? Tudo pago com as verdinhas.
Economia agora? É besteira pouca!
Pra acabar, gritarei teu nome com o dábliu de cabeça pra baixo:
- George, George, George Eme Bush, espero que tu não morras, só estrebuche!
Raul de Barros Jr.
26/08/07
18.8.07
SINAL DOS TEMPOS
(Patrícia Evans)
.
Não mais libido real ou sexo.
(uma androginia lúgubre)
Nem ressaca, sobriedade ou nexo.
Não tinha Estado ou alma,
nem estado d'alma ou calma
e sem mais nada;
chão, céu, breu ou raio fúlgido,
nem côncavo, mundo ou convexo...
nem sequer perplexo,
sequer funesto, aterrador, fúnebre ou funéreo.
(Patrícia Evans)
.
Não mais libido real ou sexo.
(uma androginia lúgubre)
Nem ressaca, sobriedade ou nexo.
Não tinha Estado ou alma,
nem estado d'alma ou calma
e sem mais nada;
chão, céu, breu ou raio fúlgido,
nem côncavo, mundo ou convexo...
nem sequer perplexo,
sequer funesto, aterrador, fúnebre ou funéreo.
.
6.8.07
A CHAVE(Monica Sabino)
.
Em algum lugar ele tem a minha chave…
Aquela que abre cada caixinha, cada segredo
Que sabe cada espaço, cada botaõzinho, onde cada coisa encaixa
A chave ficou com ele...
Ele não usa, está esquecida em algum canto, algum bolso
Às vezes ele deve encostar, distraído, as pontas daqueles dedos macios nela
Aqueles que sabem abrir meus caminhos
Pra logo em seguida esquecê-la, ocupado e responsável
Correndo para o próximo compromisso
Enquanto isso, me falta a mão, que chega mansa, dançando
Falta o olhar que é dele e meu ao mesmo tempo
E me olha, com a sabida intenção de que eu não me esqueça
De que quando eu lembrar, lembre daquele momento
Ele tem a chave...
Devolveu livros, músicas, mas não a chave
E me pergunto se um dia vou achá-la enquanto remexo coisas e sorrir
Ou se o pobre destino das chaves esquecidas
É só mesmo ganhar carinho de dedos distraídos
E ter uma esperança besta
De que um dia poderão abrir caixinhas uma outra vez.
5.8.07
29.7.07
23.7.07
EVERY BREATH YOU TAKE...(Monica Sabino)
.
Invencível...
Independente e senhora do meu castelo
Aí uma música
Cantada com tudo o que ela tem dentro
A tristeza que observa à distância
E um lugar
Recheado de lembranças de outros tempos
De uma quarta de cinzas exausta e feliz
E cheia de novidades
E aqui estou de novo
De novo ciente de que você não está mais
De que não vai estar
And I will be watching you...
Independente e senhora do meu castelo
Aí uma música
Cantada com tudo o que ela tem dentro
A tristeza que observa à distância
E um lugar
Recheado de lembranças de outros tempos
De uma quarta de cinzas exausta e feliz
E cheia de novidades
E aqui estou de novo
De novo ciente de que você não está mais
De que não vai estar
And I will be watching you...
.
17.7.07
. SET ME FREE
(Patrícia Evans)
.
You slammed the door
and I never saw you again;
stabbed me but didn't bury me
and I became this repugnant zombie
Oh, forever scoundrel,
forever sarcastic love
unfuck me please.
.
LIBERTA-ME
(Patrícia Evans)
.
(Patrícia Evans)
.
Você bateu a porta e nunca mais o vi.
Me apunhalou mas não me enterrou
e eu virei este repugnante zumbi.
Oh, sempre canalha,
sempre sarcástico amor,
Me apunhalou mas não me enterrou
e eu virei este repugnante zumbi.
Oh, sempre canalha,
sempre sarcástico amor,
desfoda-me por favor.
.
.
POEMA AO MAIS RECENTE AMOR
.
(Leila Míccolis)
.
Estar entre teus pêlos e dedos,
Estar entre teus pêlos e dedos,
entre tua densidade,
neste transpirar sob medida
aos teus gemidos.
Estar entre teus trópicos,
entre o teu desejo e o meu prazer;
beber parte de teus líquens e teus rios
percorrendo-te da foz até a origem,
e pura a cada amor partir mais virgem.
.
.
13.7.07
12.7.07
THE STUPID JERK I'M OBSESSED WITH(MAGGIE ESTEP)
.
The stupid jerk I'm obsessed with
stands so close to me
I can feel his breath
on my neck
and smell
the way he would smell
if we slept together
because he is the stupid jerk I'm obsessed with
and that is his primary function in life
to be a stupid jerk I can obsess over
and to talk to that dingy bimbette blonde
as if he really wanted to hear about her
manicures and
pedicures and
New Age ritualistic enema cures and
truth be known, he probably does wanna hear about it
because he is the stupid jerk I'm obsessed with
and he's obsessed with doing anything he can
to lend fuel to my fire
he makes a point of standing
looking over my shoulder
when I'm talking to the guy who adores me
and would bark like a dog
and wave to strangers
if I asked him to bark like a dog
and wave to strangers
but I can't ask him to bark like a dog
or impersonate any kind of animal at all
cause I'm too busy
looking at the way the stupid jerk I'm obsessed with
has pants on that perfectly define his well-shaped ass
to the point where I'm thoroughly frantic
I'm just gonna go home
and stick my head in the oven
overdose on nutmeg and aspirin
and sit in the bathtub reading The Executioner's Song
and being completely confounded by the fact
that I can see
the stupid jerk I'm obsessed with's face
defining itself in the peeling plaster of the wall
grinning and winking
and I start to yell,
Get the hell out of there
You're just a figment of my imagination
Just get a life and get out of my plaster
and pass me the next painful situation please
but he just keeps on
grinning and winking
he's the stupid jerk I'm obsessed with
and he's mine
in my plaster
And frankly, I couldn't be happier.
.
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